Un aventurero que aterrizó con su novia en una isla remota del Pacífico pudo haber sido devorado por nativos. Se cree que los restos encontrados en una fogata pertenecen al alemán Stefan Ramin, de 40 años.
Existen serias sospechas de que el turista alemán fue asesinado para ser devorado por caníbales en la isla de Nuku Hiva en la Polinesia francesa.
Stefan, que desde hace tres años realizaba un viaje alrededor del
mundo, estaba en la citada isla con su novia Heike Dorsch, de 37 años.
Según publican algunos medios, como The Sun, Dorsch ha declarado que Stefan decidió hacer una expedición con un guía local llamado Henri Haiti.
Después de varias horas, el citado guía regresó solo y aseguró que se había producido “un accidente”. Tras ello, ató a la mujer a un árbol y abusó de ella.
Según el testimonio de Heike, logró escaparse varias horas después y alertó a las autoridades de lo ocurrido.
Los agentes comenzaron a rastrear la zona y hallaron los que presuntamente son los restos de Stefan carbonizados en una fogata.
Adolfo de Jesús Constanzo y su banda transportaba, desde su rancho de
Santa Elena en la ciudad fronteriza de Matamoros en México, una tonelada
de marihuana semanalmente al país vecino. Pero el rancho en cuestión no
era sólamente un centro de distribución de drogas. En 1989 fueron
acusados de asesinar a más de una docena de personas durante unos
rituales. Los ‘narcosatánicos’ habían convertido el rancho en una
verdadera casa de los horrores. Durante el registro, la policía encontró
un caldero que contenía sangre seca, un cerebro humano, ajos y una
tortuga asada. Alrededor de la casa y en una fosa común se hallaron doce
cadáveres descuartizados a los que les habían extirpado el corazón y el
cerebro durante sus macabros rituales!!!
Los hechos se remontan al seis de julio de 2001. El matrimonio Ruda
atrajo hasta su apartamento de la pequeña localidad de Witten en
Alemania al joven Hackert, antiguo compañero de trabajo de Daniel. Allí y
sin previo aviso Daniel golpeó al joven con un martillo mientras su
mujer, Manuela se ensañaba con su cuerpo asestándole hasta 66 puñaladas.
Cuando Hackert murió le grabaron en el pecho un pentagrama con el
símbolo de Satanás. Después recogieron su sangre en un recipiente y la
bebieron.
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LES DESEO QUE TENGAN UN GRAN AÑO Y QUE SEAN MUY FELICES!!!!
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POEMA A LA MUERTE POR PABLO NERUDA
Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.
Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.
Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.
A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.
Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.
Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.
Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.
La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante
POEMA A LA MUERTE
¿Cómo llenar el vacío de esta noche?
No con lágrimas,
puesto que el exilio es voluntario,
sí con pena,
que no cabe en mi pecho el deseo.
¿Es, acaso, extraño una noche oscura?
De loco es añorar la luz ahora
y sin embargo me salgo de mí
y necesito como el adicto
la droga redentora.
Tiemblan mis labios
en tus labios ausentes,
huyes como una sombra
que no logro atrapar.
Queda mi grito en la garganta
y tu pecho cotidiano
de las manos se escapa,
tus ojos, ya cerrados,
no me hablan.
En este silencio sin tí
me pregunto:
¿Cómo llenar el vacío de esta noche?
NO SON LOS MUERTOS
No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de su tumba fria,
muertos son los que tienen muerta el alma
y viven todavía.
No son los muertos, no los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos,
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.
La vida no es la vida que vivimos,
la vida es el honor, es el recuerdo.
Por eso hay hombres que en el Mundo viven,
y hombres que viven en el Mundo muertos.
