22 nov. 2010

CHARLES MANSON


Era el año 1969, mientras América vivía sumida en un continuo verano del amor, entre efluvios de rock y drogas alucinógenas, el más grande de todos los serial killers estaba a punto de pasar a la historia.

Nuestro amiguito nació el día del señor de 12 de noviembre de 1934, en Cincinnati,su madre una prostituta de 16 años llamada Kathleen, no es dificil imaginarse una infancia carente absolutamente de cariño,a los 17 años se mudó a california,allí empezó una larga de lista de detenciones, inaugurada con su entrada al reformatorio para chicos rebeldes de Washington D.C.

Es trasladado a un reformatorio estatal tras sodomizar a la fuerza a un compañero de habitación.A partir de aquí, su vida es un continuo entrar y salir de diferentes prisiones, amenizado con una boda, hijo incluido,Charles Manson jr. Por fin en 1967 sale finalmente de prisión, y viaja automáticamente a San Francisco, verdadero crisol donde bullían las ideas que estaban cambiando el mundo.

1967, San Francisco es la meca del hippismo, allí conviven desde grupos de rock como the grateful dead, o the mamas and the papas hasta escritores y gurús de la era de acuario como Timothy Leary.No es de extrañar que nada más salir del presidio,Manson se dirija hacia allí, era el sitio oportuno en el momento indicado donde había que estar.Ya corre el año 1968 cuando Manson y una serie de adeptos se trasladan a vivir a un rancho en las afueras de la ciudad de la bahia,el ya mítico Spahn ranch. Manson logra atraer a una serie de gente venida a San Francisco en busca de un estilo de vida diferente, y por lo menos éstos vaya si lo encontraron,Charlie pasó a serlo todo para ellos,mentor, líder espiritual,...etc
Pronto empezaron a trabajar codo con codo con asociaciones emergentes en aquellos momentos, como la Iglesia de Satan, fundada por Anton La Vey,o la orden del círculo de la sangre del perro,otro culto muy en boga por aquellos lares.

Su estilo de vida era el de toda aquella generación, vida comunal, sexo libre y drogas corriendo casi sin límite.La droga preferida por La Familia (como se denominaban entre ellos), era el L.S.D., en aquellos días había otros jóvenes experimentando (asi lo llamaban ellos, je je je) con esta droga, The beatles (a alguien les suenan?).

Mientras el grupo de Liverpool editaba en 1968 uno de sus mejores discos "The White Album",ni remotamente se podían imaginar el revuelo que iban a organizar en la vida de nuestro angelito preferido.
Desde su rancho en San Francisco Manson entendió(?!?) perfectamente los mensajes que le mandaban los músicos ingleses ocultos en sus canciones, se iba a producir una guerra mundial que devastaría el mundo civilizado tal y como se conocía en aquellos momentos, y sólo charlie había podido descifrar el mensaje!

Charlie y La Familia huyeron al desierto, volviendo al tiempo, sin que el cataclismo se hubiera producido.El grupo se tornó más y más salvaje, se fueron sucediendo las desapariciones entre el círculo de adeptos, y la aparición de algún que otro cadáver.Al fin, Manson escribiría con letras de sangre su nombre en la historia Americana.

Cuando un grupo de sus seguidores incitados por nuestro iluminado particular irrumpieron en la mansión del director de cine Roman Polansky, mientras se celebraba en ella una fiesta, a la que habian acudido los amigos del director y de su esposa la actriz Sharon Tate.Probablement el director salvó su vida al encontrarse fuera de Hollywood rodando una pelicula,su mujer y el hijo de los dos que ella esperaba no tuvieron tanta suerte.Sharon Tate fue encontrada abierta en canal al lado de cuatro de sus invitados, no se recuerda una fiesta más animada desde entonces.

En las paredes dejaron varios mensajes de su parte para el mundo escritos con la sangre de sus víctimas,trozos de letras de canciones com "helter skelter", o cositas tan lindas como "muerte a los cerdos".

El resto,ya forma parte de la historia, Charles fue condenado a la cámara de gas , para posteriormente ser conmutada la pena por cadena perpetua,con esta serie de asesinatos se marcó el final de una era, se había perdido la inocencia característica de la generación hippie,Manson saltó a las portadas de los periódicos y de los semanarios, convirtiéndose en el serial killer por excelencia (curiosamente sin haber matado a una sola persona),y por añadido se convirtió en un icono popular del calibre de Bruce Lee o Marilyn Monroe.

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POEMA A LA MUERTE POR PABLO NERUDA

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante

POEMA A LA MUERTE

¿Cómo llenar el vacío de esta noche?

No con lágrimas,

puesto que el exilio es voluntario,

sí con pena,

que no cabe en mi pecho el deseo.

¿Es, acaso, extraño una noche oscura?

De loco es añorar la luz ahora

y sin embargo me salgo de mí

y necesito como el adicto

la droga redentora.

Tiemblan mis labios

en tus labios ausentes,

huyes como una sombra

que no logro atrapar.

Queda mi grito en la garganta

y tu pecho cotidiano

de las manos se escapa,

tus ojos, ya cerrados,

no me hablan.

En este silencio sin tí

me pregunto:

¿Cómo llenar el vacío de esta noche?

NO SON LOS MUERTOS

No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de su tumba fria,
muertos son los que tienen muerta el alma
y viven todavía.

No son los muertos, no los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos,
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.

La vida no es la vida que vivimos,
la vida es el honor, es el recuerdo.
Por eso hay hombres que en el Mundo viven,
y hombres que viven en el Mundo muertos.