19 ene. 2011

EL ASESINO DEL METRO BALDERAS


CIUDAD DE MÉXICO, México, sep. 21, 2009.- El procurador capitalino, Miguel Ángel Mancera, informó que se ejerció acción penal contra Luis Felipe Hernández Castillo por los delitos de homicidio calificado, tentativa de homicidio y lesiones calificadas. El funcionario señaló que en su declaración, el asesino del Metro Balderas hizo referencia a 'Josmar' Flores, el predicador boliviano que secuestró un avión de pasajeros hace dos semanas.
En entrevista televisiva agregó que de acuerdo al dictamen de tres siquiatras, no existe una manifestación clara de incapacidad para comprender el carácter ilícito de Hernández Castillo, quien el viernes asesinó a dos personas en la estación Balderas del Metro.
El titular de la Procuraduría General de Justicia del Distrito Federal (PGJDF) expuso que el indiciado argumentó que su acción obedeció a que existe una situación muy delicada en todo el mundo y tenía que venir a dar un mensaje a esta ciudad.
Al preguntarle porqué había disparado el delincuente respondió que había sido atacado por un policía bancario, sin embargo Mancera Espinosa aclaró que el uniformado conminó al sujeto a dejar de pintar.
Durante el noticiero Primero Noticias con Carlos Lorer de Mola, el procurador agregó que Hernández Castillo tiene presente en sus declaraciones el incidente del 9 de septiembre en el Aeropuerto Internacional de la Ciudad de México, cuando una persona de origen boliviano dijo que llevaba un artefacto explosivo.
Detalló que este hecho lo tiene presente el detenido, quien refiere que todo esto es precisamente por los gobiernos del mundo y también mezcla temas que tienen que ver con el petróleo, así como cuestiones sobre una frustración personal.
Agregó que Hernández Castillo tiene 38 años y se corrobora si realizó algunos estudios; se tiene datos que indican que se dedicaba a la agricultura, poseía algunos animales de granja y su vida la realizaba en el área rural.

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POEMA A LA MUERTE POR PABLO NERUDA

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante

POEMA A LA MUERTE

¿Cómo llenar el vacío de esta noche?

No con lágrimas,

puesto que el exilio es voluntario,

sí con pena,

que no cabe en mi pecho el deseo.

¿Es, acaso, extraño una noche oscura?

De loco es añorar la luz ahora

y sin embargo me salgo de mí

y necesito como el adicto

la droga redentora.

Tiemblan mis labios

en tus labios ausentes,

huyes como una sombra

que no logro atrapar.

Queda mi grito en la garganta

y tu pecho cotidiano

de las manos se escapa,

tus ojos, ya cerrados,

no me hablan.

En este silencio sin tí

me pregunto:

¿Cómo llenar el vacío de esta noche?

NO SON LOS MUERTOS

No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de su tumba fria,
muertos son los que tienen muerta el alma
y viven todavía.

No son los muertos, no los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos,
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.

La vida no es la vida que vivimos,
la vida es el honor, es el recuerdo.
Por eso hay hombres que en el Mundo viven,
y hombres que viven en el Mundo muertos.