1 dic. 2010

EL ASESINO DEL AJEDREZ O EL ASESINO DEL MARTILLO


Conocido como "El Ajedrecista", "El Asesino Del Ajedrez" o "El Asesino Del Martillo", Pichushkin fue arrestado el 16 de junio de 2006 en su casa de Moscú, gracias a que la policía halló en la casa de una de sus víctimas un papel con datos (su nombre y número telefónico) que la mujer había dejado a su hijo para que pudiera ubicarla. La policía se abalanzó sobre la casa del asesino, que no opuso resistencia, y confesó todo desde un primer momento: cada vez que tomaba una vida colocaba una moneda sobre una casilla de su tablero de ajedrez. Su idea era matar a un ser humano por cada casilla, es decir, 64. La policía encontró 61 casilleros cubiertos, pero la fiscalía sólo logró obtener evidencia de 49 asesinatos.

Según la policía, Alexander Pichushkin asesinó personas durante no menos de 14 años, atrayéndolas hacia el bosque de Bitsevsky, ubicado en un parque en las afueras de Moscú. Luego de seleccionar a su víctima, simplemente la invitaba a beber algo, tanto si se trataba de un indigente como si era un compañero de trabajo a alguna señorita, le pedía que lo acompañase unos momentos en su duelo frente al falso sepulcro de un perro inexistente, le convidaba vodka y, cuando la notaba lo suficientemente ebria, la asesinaba a martillazos.
Al ser arrestado, el mayor asesino en serie de la historia rusa manifestó que quería batir el récord de Andrei Chikatilo, condenado a muerte y ejecutado en 1994 por asesinar a 53 adolescentes y niños en el sur de dicho país. Alexander Pichushkin mató por primera vez en 1992, a los 18 años, empujando a través de una ventana de un edificio a un compañero de estudios con el que disputaba el amor de una muchacha. A partir de allí, comenzó a perpetrar una serie de asesinatos que aterrorizarían a la sociedad rusa en general, pese a que se habló de asesino en serie recién en el año 2001. Acusado de cometer 49 homicidios, su juicio comenzó el 10 de septiembre de 2007. Pichushkin no sólo no negó las acusaciones, sino que afirmó ser el responsable de muchas muertes más. Como en Rusia la pena de muerte ha sido suspendida (no abolida) hasta el año 2010, el imputado, aislado del público -en un cubo blindado- para proteger su integridad física de varios de los familiares de las víctimas que le juraron venganza, se enfrentó a una pena de cadena perpetua. El 24 de octubre de 2007 un tribunal ruso lo halló culpable de 48 asesinatos y tres tentativas de asesinato. El 20 de octubre de 2007 se confirmó la sentencia a cadena perpetua que había en su contra.

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POEMA A LA MUERTE POR PABLO NERUDA

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante

POEMA A LA MUERTE

¿Cómo llenar el vacío de esta noche?

No con lágrimas,

puesto que el exilio es voluntario,

sí con pena,

que no cabe en mi pecho el deseo.

¿Es, acaso, extraño una noche oscura?

De loco es añorar la luz ahora

y sin embargo me salgo de mí

y necesito como el adicto

la droga redentora.

Tiemblan mis labios

en tus labios ausentes,

huyes como una sombra

que no logro atrapar.

Queda mi grito en la garganta

y tu pecho cotidiano

de las manos se escapa,

tus ojos, ya cerrados,

no me hablan.

En este silencio sin tí

me pregunto:

¿Cómo llenar el vacío de esta noche?

NO SON LOS MUERTOS

No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de su tumba fria,
muertos son los que tienen muerta el alma
y viven todavía.

No son los muertos, no los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos,
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.

La vida no es la vida que vivimos,
la vida es el honor, es el recuerdo.
Por eso hay hombres que en el Mundo viven,
y hombres que viven en el Mundo muertos.